Pedaços de um caderno manchado de vinho

E, afinal de contas, o que restava a um homem se ele não pudesse dar conta do recado? De que serviam os poemas? A habilidade de foder uma mulher bonita era a maior das Artes concebidas pelo Homens. Todo o resto era besteira. Imortalidade era ser capaz de foder até que a morte chegasse...

Charles Bukowski